Il lamento del traffico sulla Prott Avenue saliva fino all'ufficio, arrampicandosi per otto piani di triste arenaria, filtrando attraverso vetri opachi di sporcizia e lottando per imporsi sul ronzìo del ventilatore a soffitto.
Peter Trust era nato e cresciuto in città, avvertiva a malapena quella sinfonia di motori e clacson, soprattutto da quando aveva spalancato la gabbia dei pensieri tetri e continuava a chiedersi se non si fosse ficcato nel peggiore pasticcio della sua vita, quei percorsi senza ritorno che ti portano allegramente verso la discarica esistenziale, luogo che - per quanto lo riguardava - era fin troppo reale.
Appoggiò i piedi sulla traballante scrivania, dicendosi che tanto valeva assumere le pose giuste, recitare al meglio il ruolo che si era scelto tra mille professioni deludenti e squallide.
Investigatore privato.
Sbirro a pagamento.
Segugio mercenario.
Raffinato disoccupato candidato all'ospizio per poveri, magari quello in fondo alla 102°, accogliente come una colica renale.
No... aveva vagliato tutte le opzioni, persino il collaudatore di lassativi per la farmacia dello zio paterno, ogni decisione aveva lati negativi così imponenti da far impallidire la Grande Muraglia. Dopo aver preso a calci la sua precedente professione, quell'ufficio era la naturale evoluzione al termine di anni turbolenti, azioni sconsiderate e sfortuna abissale.
"Eccoci qui... affitto pagato per i prossimi due mesi, arredamento passabile..." tutta roba già presente nei locali ammuffiti e sfuggita alla legittima rottamazione "adesso devo solo aspettare che la pubblicità faccia il suo dannato dovere!"
Un bell'annuncio sul Moon News, roba di classe, addirittura con un disegnino, opera di un vecchio amico artista e quel bastardo sapeva usare le matite, tra una bottiglia e l'altra!
Fissò una blatta arrogante che zampettava tra le crepe del muro: insetto sfrontato e supponente, pareva quasi prenderlo in giro con quelle stupide antennine che...
Qualcuno bussò alla porta a vetri...
"Che cavolo...?"
Tecnicamente avrebbe dovuto esserci una segretaria minigonnata che, deposto brevemente lo smalto per unghie, si sarebbe incaricata di far accedere il potenziale cliente, ma per il momento l'Agenzia Investigativa Trust era sotto organico, sotto quanto potrebbe esserlo il primo girone dell'inferno!
<<Avanti!>>
Voce troppo rauca, salivazione assente... si schiarì dolorosamente la gola e riprovò: <<Avanti!>>
La porta si aprì e se pensate ad un cigolìo... be', perché non accontentarvi con l'ennesimo stereotipo?
Alla prossima per sapere chi varcò la soglia dell'ufficio ad angolo!
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