Rumore di tacchi sulle logore piastrelle, come tante piccole fucilate sparate dal più minuscolo dei cecchini, magari in una guerra tra formiche ben armate...
Il profumo entrò prima della bionda, ma entrambi lo fecero con una sicurezza che rasentava la violenza, spostando l'aria stantia come se quelle molecole ammuffite fossero un affronto imperdonabile all'abitino verde "mattino perduto", al trucco steso con mano sapiente e perfino beffarda, agli occhi che non solo leggevano fino all'anima, bensì la scartavano per la pessima trama...
La struttura di quell'apparizione rispondeva diligentemente ai canoni della nostra misera ed infelice razza, da questo punto di vista non erano rilevabili sorprese di alcun tipo, se non che la combinazione delle parti anatomiche era la malinconia delle estati dimenticate, il ricordo di un amico perso per strada, il desiderio lasciato ad essiccare fino alla sua completa sparizione sotto il sole degli anni che bruciavano le speranze e le forze.
Peter Trust era un esperto di donne: molte di loro l'avevano educatamente rifiutato, altre l'avevano fatto usando pugni o diversi corpi contundenti e qualcuna - invero una misera percentuale - si era sforzata di cercare amicizia in quel grumo di complessi irrisolti, per arrivare alla naturale conclusione di un addio rancido e scontato.
Sì, le donne non erano un mistero per lui, erano una pugnalata nei reni, tutto qua.
Bionda esaminò la seggiola destinata ai clienti e decise di restare in piedi, fissando le braci azzurre dei suoi occhi sul padrone di casa: <<Siete Peter Trust, il detective?>>
Dopo tre grugniti, un espressivo colpo di tosse e una sorta di starnuto abortito, il grande segugio riuscì a replicare: <<Se non lo fossi potrebbero accusarmi di violazione di domicilio, eh! Eh! Eh!>>
La battuta sortì l'effetto di una pantegana lasciata a macerare al centro di una torta nuziale: disgusto, raccapriccio e anche un poco di rabbia (quella non guasta mai).
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